Em muitas cidades do Brasil, basta caminhar pelas ruas mais antigas para sentir: há algo ali tentando falar conosco.
Em lugares históricos como Curitiba, Castro, Ponta Grossa, Guarapuava, Rio Negro, Palmeira, Irati, Lapa, Paranaguá, Antonina, Morretes e muitas outras cidades históricas esse sentimento é quase inevitável.
São casas de portas altas, janelas de madeira que já testemunharam gerações nascerem e partirem; igrejas de torres gastas pelo tempo e pela maresia; antigas estações ferroviárias onde o relógio parece ter parado.
Essas construções guardam histórias — de amor, de luta, de fé, de trabalho. Mas, hoje, a maioria permanece em silêncio.
Um silêncio que nasce do abandono — e, muitas vezes, da pressa.
As pedras que um dia sustentaram sonhos agora racham sob o peso da negligência e da incompreensão.
No litoral e na Serra do Mar paranaense, paredes antigas cedem lentamente, como se chorassem a cada fragmento que se solta.
É um silêncio que não é natural — foi imposto, pouco a pouco, pela falta de cuidado, de interesse e, sobretudo, de entendimento sobre o valor do que se perde.
Paranaguá oferece vários exemplos dolorosos dessa ruptura, um deles é:
A Santa Casa de Misericórdia, inaugurada em 3 de junho de 1900, atravessou mais de um século de história resistindo ao tempo, às crises, às transformações da cidade.
Desde então, luta para se manter em pé — física e simbolicamente.
Ainda assim, quase foi desconfigurada para dar lugar a uma nova ala do Hospital Regional de Paranaguá.
A necessidade de ampliação da saúde é real e urgente, mas a solução encontrada colocou em risco um edifício que faz parte da memória urbana, social e afetiva da cidade.
O problema não está em construir o novo, mas em fazê-lo à custa daquilo que nos constitui.
Seu porão com arcos de sustentação, foram aterrados, transferindo um problema para as gerações futuras, a inserção de massa cimentícia em sua fachada, também criando um futuro problema, vale a pergunta.
Algum técnico especializado em Patrimônio Histórico, endossou estas mudanças?
Alguém observou com carinho que estas mudanças podem gerar problemas futuros?
Em nome do progresso imediato, quase se apagou um marco que testemunhou gerações, dores, curas, despedidas e esperanças. E esse episódio nos obriga a uma pergunta incômoda, porém necessária:
em que momento nos perdemos na compreensão da importância de preservar esses prédios?
O IPHAN, órgão federal criado justamente para proteger esse patrimônio, já não consegue dar conta da tarefa.
E não por falta de vontade dos técnicos e estudiosos que ali atuam — muitos movidos por verdadeiro amor à história —, mas por carência de apoio. Faltam recursos, faltam profissionais, falta escuta por parte do governo federal.
A fiscalização torna-se escassa e lenta e, quando chega a cidades como Curitiba, Castro, Ponta Grossa, Guarapuava, Rio Negro, Palmeira, Irati, Lapa, Paranaguá, Antonina, Morretes e muitas outras cidades históricas, muitas vezes já é tarde demais.
Enquanto isso, seguimos perdendo pedaços de nós mesmos.
Porque esses edifícios históricos não são apenas estruturas de pedra e cal — são parte da nossa identidade. Eles nos contam de onde viemos, como vivíamos, o que valorizávamos. Cada fachada descaracterizada, cada sobrado demolido, cada hospital histórico mutilado apaga um capítulo da história paranaense e brasileira.
E, quando esses lugares desaparecem, junto com eles se vai a chance de nos reconhecermos como continuidade.
Quantas cidades já viram suas memórias ruírem por trás de tapumes, substituídas por estacionamentos, anexos apressados ou edifícios genéricos? Quantos jovens caminham hoje pelas ruas de Curitiba, Castro, Ponta Grossa, Guarapuava, Rio Negro, Palmeira, Irati, Lapa, Paranaguá, Antonina, Morretes e muitas outras cidades históricas sem saber o que ali existiu, porque ninguém mais contou — ou quis contar — essa história?
Preservar não é luxo.
Não é capricho estético.
Não é coisa de elite.
Preservar é cuidar da nossa memória coletiva.
É entender que desenvolvimento e preservação não são inimigos.
É olhar para a Santa Casa de Paranaguá, para um casario de Antonina ou para um sobrado histórico de Curitiba ou da Lapa e compreender que ali houve vida, que ali começou uma história que ainda nos alcança.
É reconhecer que o futuro só se sustenta quando respeita o passado.
As pedras não pedem muito.
Querem apenas continuar contando o que viveram.
E cabe a nós escutá-las — antes que o silêncio deixe de ser metáfora e se torne definitivo.
